Lundi matin

Lundi matin.
La face apparente du monde, qui ne dort jamais, se refait une beauté,
remet du maquillage.
Elle n'a que ça, elle, sa beauté, à vendre.
Au dehors, les bruits habituels se mettent en place,
avec aussi en arrière, un fond qui vient d'abord par intermittence,
qui rappellerait une machine fatiguée, inquiète pour ses rouages.
Peut-être le vieux pont tournant qui retrouve son geste.
Peur de se sentir de trop ? Y aller encore une fois ?
Son grand corps se revit, s'agitant au milieu des odeurs.
Secouant sa carcasse, il tremble bien, beaucoup...
Le voilà reparti.
Dans les rues, des piétons déjà,
leurs corps encore imprécis des illusions de la nuit
vont,
regardant le bleu du ciel sans le voir,
sauf une intuition.
Lui,
lave leurs pensées. Ils ne le savent pas.
La vie se remet dans la trace.
Y-a-t-il quelque chose en plus à l'écart de ce monde ?