Non pas perdu,

Non pas perdu,
il est là à sa place,
où il doit être,
et c'est l'Homme.

Et les jours dans lesquels il passe
sont pauvres et minuscules, oui !
Mais beaux dans le  temps,
ces étendues sans fin,
où les choses durent et disparaissent
tour à tour,
toujours recommencées ;
aussi les êtres,
qui s'usent petit à petit,
qui changent avec les ans :
" le métier de vivre".

A-t- on une place ici ?

A-t- on une place ici ?
Prisonnier c'est d'être alors !
C'est tout,
ou sinon la liberté ou la mort,
autres folies,
à se rencontrer,
vivre de peu ou de rien.

Ce chemin qui s'éloigne,

Ce chemin qui s'éloigne,
l'oublier, ne pas y revenir,
sinon,
c'est survivre là.
"Mourir de vie, vivre de mort",
tout y est,
dans l'enfermement des jours ;
aussi, l'animal,
qui maintenant prend longuement le vent,
avant de s'enfuir soudain
sans même savoir,
sans que l'autre comprenne.