Le devenir nous prend,

Le devenir nous prend,
d'abord par le visage des autres,
ce plus visible,
des marques qui remontent le courant
au plus près,
et qui s'y tiennent,
ensuite, par l'extérieur duquel on se cache,
qui pense l'emporter,
et au bout il le fait,
dépliant le fil du temps patiemment,
il nous reprend,
des formes étrangères qu'il remet dans la continuité.

La vie apparaît au vrai,

La vie apparaît au vrai,
une histoire, comme un mal, au bord du chemin,
où l'amour s'oublie seul, vite,
ses amants disparus.
L'autre jour, demain, les retrouvera,
lui sauvé de là-bas,
revenu alors,
un geste, un regard l'ayant rappelé,
ou l'absence du trop connu,
qui s'étale sur eux, de nouveau les recouvre.

Déjà d'avant,

Déjà d'avant,
un instant sans identité,
très court,
d'équilibre temporaire.
Une rencontre,
être ni l'un ni l'autre certainement.

En regardant le sol,
les pieds posés sur lui,
ils font corps avec la terre,
et elle avec toi te supportant.
Tes pas se succèdent créant le chemin d'une vie,
d'avancer ;
et qu'ils s'arrêtent ici ou là,
c'est un moment à retrouver leur souffle,
à faire remonter l'équilibre aussi,
cette force qui résonne du bas,
comme un contrepoids à l'absurde du haut,
celui qui gouverne.
Une histoire de centre de gravité entre deux mondes,
une place à trouver, jamais la même,
entre deux opposés qui s'aiment et s'attirent.
Histoire impossible qui se refuse
et se raconte quand même. 

Naître,

Naître,
quelque part,
c'est arracher du grand univers une particule,
une force hors de lui,
hors d'elle,
la force du croire,
un mouvement qui nous fait
tour à tour perte ou libération.
En fait, un infini trop immense, réduit désormais,
devenu cet univers intérieur,
bon pour traverser le passage du temps,
perdu dans les formalités aveugles du bien et du mal,
livré à lui-même qu'il croit.
L'avant reste ce fugitif,
un monde subtil au-dessus de nos règles,
qui redevient nous toujours,
jamais parti,
tout autour,
jamais oublié aussi,
et qui nous sauve par intermittence,
quand on le rappelle
et qu'on y croit.

C'est un système qui se montre

C'est un système qui se montre
en même temps qu'il nous invente.
Sans recul,
seule une agitation de faire, de posséder,
souvent d'être ailleurs ou un autre.
Fragile, informatif, se multipliant,
envahissant, retors,
il nous fonde comme il nous exile.
Pour lui, l'oubli décide,
de ne pas faire nos gammes,
monter descendre,
monter descendre la vie.
Alors, elle nous endure,
l'intérieur se perd,
l'équilibre se désaccorde,
apparaît le monde à notre échelle,
devant nos yeux immobiles.

Comme un bloc,

Comme un bloc,
compact,
les mots se rassemblent pour le dire,
un monde en petit,
empreintes, perceptions se chevauchent,
l'extérieur aussi qui projette ses ombres,
une épopée moderne, quotidienne,
imitation peut-être,
ou un revivre, celui de nous, de chacun.
Faire avec ce que l'on a oublié,
qui existait avant la construction de l'être,
qu'on retrouve parfois sans besoin de savoir.