Blog poétique. Mots extraits, matière brute. Qu'importe le chemin, pourvu qu'ils soient nés, sortis. Qu'ils fassent leur vie maintenant, se mêlant à l'extérieur.
mardi 20 décembre 2016
Histoire souterraine
Histoire souterraine, masse aveugle, vivante,
inscrite dans chacun, à répéter sans cesse.
Pas très loin,
les mots se confondent en elle,
formatage de la vie, l'encre s'étale impuissante,
sauf à redire, pataugeant, courant en tout sens ;
comme une victime, elle se perd, elle s'épuise...
A rien.
Le monde des hommes oublie l'homme,
pressé d'en finir avec lui,
de se recommencer.
Défaut de fabrication ?
Matrice existentielle possédant sa vie propre ?
Simple combustible s'usant à son feu ?
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