Le travail de la vie

 

Le travail de la vie s'imprime de plus en plus vite,

réduisant les espaces, nous repoussant à la marge

d'être presque hors de nous :

un trop d'histoires qui nous racontent

comme des modèles

avec leurs mots qui appauvrissent.

Croyances, chemins, discours,

tout est fait pour subvertir l'homme,

le déchirer en morceaux,

une volonté secrète de puissance, de désir.

Alors, en arrière,

l'expérience du jour s'y perd,

le ciel en haut vidé de sa substance.

De toi un flou sans couleur s'échappe ;

l'extérieur, lui, promène son agitation permanente,

aucun point de rencontre entre les mondes :

rien ne se lit

ou de l'illisible pour nous.

Spectacle, comédie, réalité,

chacun sa vérité

où les vies se défont.

Ordre établi aussi,

des idoles défilent,

remplissant les cycles du temps

comme à la parade.

Sur le chemin

lui elle toi

comme un roseau sous le vent

se courbe,

une révérence à la vie encore

qui va comme elle peut

nous en elle jusque dans l'oubli,

là tout contre, 

qui vient