Les temps du monde-machine sont arrivés

Les temps du monde-machine sont arrivés.
Maintenant,
on fabrique des figures,
images à la vérité moins marmoréennes qu'autrefois,
et leur magie nous prend, nous envoûte.
D'ailleurs,
est-ce possible de faire autrement ?
Elles recouvrent cette vie tout entière,
faisant différente la beauté,
tellement autre,
avec leurs artifices qui égarent.
Pourtant, ce sont les mêmes que nous promenons,
sommes devenus.

Au loin, les hommes crient des mots sans visage,
racontent des histoires inventées
qui rendent aveugles ;
ici nous les répétons à l'unisson.
Même refrain,
bruits remplissant l'espace,
l'homme-toi reste sourd au silence
qui appelle, seul dans sa solitude.

Bien sûr,
des rêves qu'on recherche,
nous transportent hors d'ici,
on veut le croire, on s'y enivre.
Un jeu entre les mondes,
passage des vies qui s'écoule.

Il y a peu à comprendre de ces histoires,
peut-être même les taire.