C'était avant.
Tout fonctionnait sur du vent bien sûr,
déjà.
Mais tout allait son chemin,
la routine,
la force de l'habitude.
Du bout des lèvres
leur dialogue de sourd
tu l'écoutais
d'une oreille distraite,
en mode promenade
tes mots glissaient sur l'essentiel
et sur le non essentiel aussi.
Et puis,
il y a eu la sortie de route
le trou noir.
Maintenant ta poésie est sortie de ses gonds :
elle préfère parler
plutôt que de mourir étouffée
par le silence de ne rien dire.
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