Avec tous ces mauvais chiffres
l'heure tourne au morbide,
le temps travaille contre toi,
et avec lui dans l'ombre la mort te prépare,
direction l'oubli...
Toi tu cherchais juste à recoller des morceaux,
faire du linéaire
comme on tient une main courante,
et puis,
ton écriture a fait cet écart de quelques centimètres
alors te voilà
au fond d'un trou de mémoire.
C'est comme un gouffre
mais invisible à l'oeil nu :
les mots disparus, l'histoire effacée,
la tête devenue comme une boîte vide .
Ecran bloqué
sur une nuit sans fin et sans bruit,
et très froide aussi...
Et puis non !
Y a pas mort d'homme
ça redémarre,
ton imagination te sort de l'abîme,
te fait renaître au présent.
Tout est mieux qu'au fond du tombeau.
Jusqu'à vendre son âme
pour en sortir.
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